А ты, Пьеро, читай свои самые гадкие стишки...

Да, я собираюсь запостить сюда стихи.
У меня никогда не было цели изображать из себя поэта, но строчки просто всплывают у меня в мозгу и если не записать их на бумагу они съедят его изнутри. Я начинаю их рифмовать и получается нечто... Также я никогда не знаю о чем будет стих, когда я его закончу, что придает всему делу какой-то необыкновенный азарт и координально отличает процесс стихосложения от процесса написания прозы.
Стихи писать гораздо-гораздо интереснее, имхо.
Но, наверное, пишу я просто ужасно, и это печально.

Итак:
Трава. Куча расплывчатых образов и мораль в конце

Ваниль, написанная во тьме ночной, просто потому что меня достали несколько первых строчек, которые крутились у меня в голове недели три. Самой немного стыдно за них, но раз уж начала выкладывать...